Aunque van a salir varios libros nuevos, nos ha dado por recordar cosillas que salieron en En busca de Cassandra, la sexta entrega de la serie de Los Ravenel, de Lisa Kleypas.

Si os habéis leído la serie, más en este libro, queda claro que Tom Severin tiene un cerebro privilegiado y es un adelantado a su tiempo, pero no tanto como para desentonar con la época. Recordad que no estamos a principios de siglo XIX, en la Regencia inglesa, sino en el último cuarto de siglo.

Os lo recordamos porque nosotras tuvimos que recordárnoslo también cuando decidimos poner cosas como «los rodillos de una lavadora» o «portaminas metálico». Por cierto, a la mitad malagueña del este binomio le fastidia enormemente no poder poner «lapicera», que es como lo ha llamado siempre, pero… es lo que hay.

De hecho, cuando entregamos la traducción, lo comentamos en notas,* porque ¿existían las lavadoras en aquella época? ¿Y los portaminas?

Pues sí. No con la sofisticación actual, está claro, pero existían diferentes tipos de lavadoras con múltiples patentes y también los portaminas.

Aquí abajo podéis ver una fotografía de una máquina de lavar antigua del siglo XIX. Y justo al ladito de donde está la manivela… ¡los rodillos!

No nos digáis que no es curiosa. Nada que ver con la comodidad de las actuales, y eso que poner una lavadora, y sobre todo tenderla y recogerla (¿Cómo puede haber tantos calcetines en una sola casa?), es un tostón.

En cuanto al portaminas, pues tres cuartos de lo mismo. La primera patente es de 1822, así que mirad si ha llovido desde entonces. Quien haya hecho algo de dibujo técnico ha usado uno (¡Vivan las lapiceras! Ejem…, ya paro).

Y esto en 1822, pero en 1877 se patentaron los primeros con resorte. Si queréis saber más cosillas de la historia del portaminas, podéis pasaros por aquí. Aunque hay muchas páginas en las que leer la historia.

La moraleja de esta entrada, si es que se puede considerar como tal, es que hay que aceptar que muchas de las cosas que consideramos comodidades modernas no lo son tanto. Modernas, se entiende; el que se han ido haciendo cada vez más cómodas con el avance de la tecnología es una obviedad.

*Un consejo a quienes empezáis en esto: no os dé apuro hablar con la editora (o editor, pero hablamos en femenino porque mayoritariamente trabajamos con otras mujeres) encargada del libro, ni tampoco añadir unas notas a la traducción para que quien revise tenga en cuenta cosas así, pero también repeticiones o pequeñas correcciones de incongruencias (quitarse la camiseta dos veces o llevar una chaqueta en una página y una sudadera en la siguiente).

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Claro que, para no perder la costumbre, vamos a tirar de un apodo curioso, históricamente verídico, que nos vino muy bien para solventar un juego de palabras con doble sentido.

Veréis, necesitábamos algo que tuviera connotación sexual en español pero que estuviera relacionado con la agricultura. Fácil, ¿no? Para eso están los nabos… Ejem. Pero es que además necesitábamos que encajase con algo relacionado con la agricultura que mereciera la pena un libro o dos.

Y aquí es donde aparece el conocido como «lord Turnip», que literalmente es «lord Nabo», apodo que se ganó por su obsesión con los nabos. Este querido caballero, que en realidad se llamaba Charles Townsend, segundo vizconde de Townsend (nacido en Norfolk), inventó lo que se conoce como el sistema Norfolk, que no es ni más ni menos que la rotación de cultivos, introduciendo las plantas forrajeras y eliminando el barbecho.

Tampoco es para tanto, se podría pensar. Pero sí que lo fue, porque eso permitió meter al ganado en establos y alimentarlos con forraje (ajá, lo de las plantas de antes), lo que lo sacó de los campos de cultivo, liberando más terreno y haciendo que su rendimiento, y sus ganancias, fuera mayor. Por no hablar del negocio con el ganado.

Todo esto, acompañado de los avances tecnológicos sucesivos, es lo que tanto emociona a West, el protagonista de La hija del diablo. ¿La maquinaria que sale? Lo último para la época. ¿La forma en la que estaban divididos los terrenos de labor en la propiedad de Phoebe? Una aberración para los nuevos tiempos que corrían, pero absolutamente real también.

La serie de Los Ravenel es muy refrescante en ese sentido, porque la última mitad del siglo XIX fue increíble en cuanto a avances de todo tipo. De hecho, ya pudimos ver un poquito de lo que se avecinaba con Secretos de una noche de verano, el primer libro de las Florero, con la fundición de Simon Hunt, pero en esta serie Lisa Kleypas explora más las diferencias sociales entre clases y cómo la sociedad en sí cambiaba a marchas forzadas, arrastrada por los avances científicos y técnicos.

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Veréis, en otros tiempos, tiempos remotos y tal, había unos puestos en plan aduanas para entrar en las ciudades: los fielatos. La idea era que cuando se entraba en la ciudad con bienes para venderlos, había que apoquinar una tasa, supuestamente por controlar la calidad/salubridad de la mercancía. De la idea a lo que sucedía en realidad había cierta… disparidad.

Por si os pica la curiosidad, «fielato» viene de «fiel», que no es ni más ni menos que la balanza con la que pesaban.

Esto está muy bien, pero ¿qué tiene que ver con Loretta Chase?, os estaréis preguntando. Pues allá por 2007 estábamos en plena traducción de Perfecto, tercera entrega de la serie de los Carsington, y nuestros intrépidos personajes se topan con un tollgate.

Por favor, recordad que en aquella época nosotras éramos unas pipiolas en muchos sentidos (y lo que nos queda por aprender), así que vimos eso de tollgate y fue algo así como: ¡Quieto todo el mundo! ¿Cómo vamos a poner «aduanas» o «peaje»? Aquí no pega ni una cosa ni la otra ni con cola, es…

Pongámonos en situación: cada una en su casa, traduciendo, con el chat abierto (texto, no audio, y vídeo menos todavía, que la conexión por aquel entonces no iba como en estos tiempos modernos). Y ahora, la conversación, que fue algo parecido a lo que sigue:

—¿Cómo era? ¡Esto me lo sabía!

—Espera que esto me suena mucho. Arggg, ¿cómo se llamaba? Había uno por encima de donde me crié, al lado del mojón.* Era algo con f. Arggg. Espera que le pregunto a mi padre…

Aquí la interfecta deja el chat y procede rauda y veloz a buscar a su cariñoso, y sufrido, padre para preguntarle con voz suave y refinada:

—¡Papá! ¿Cómo se llamaba la leche esa que había en la esquina de Eugenio Gross** que había que pagar para entrar con cosas de fuera?

—¿El «filato»?

—¡Eso, c***o!

—Anda que no tenían mala leche, como volviéramos con huevos de haber estado en Soliva** y los vieran… (Se sucede una anécdota no apta para oídos delicados ni para personas poco versadas en los giros dialécticos malagueños.)

La interfecta vuelve al ordenador y dice:

—Vengo con «filato», pero me da que va a llevar otra letra por algún sitio.

—Sí que la lleva. «Fielato», acabo de buscarlo y es lo que sugieren.

Tras una breve búsqueda, confirmamos que sí, que «fielato» (también es válida la palabra «fielazgo») es lo que estábamos buscando para ese tollgate, y desde entonces, cada vez que oímos o leemos cualquiera de las dos palabras, nos acordamos de mi padre y de Loretta Chase.

También nos pasa, al menos a esta que os escribe, que cada vez que veo algo relacionado con Loretta Chase recuerdo la anécdota. Ahora bien, ¿hemos visto algo relacionado con Loretta Chase? Efectivamente, acaba de sacar nuevo libro después de mucho tiempo, el segundo de una serie, y no podemos estar más contentas.

¿A que hilamos bien fino? :))

*Lo de «mojón» da para otra entrada.

**Eugenio Gross y Soliva son una calle y una finca en aquel entonces, ahora ya barriada, de Málaga, respectivamente.

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Así que volvemos a la carga, con más idas de ollas y nuestros sempiternos dedos traviesos, porque ¿qué seríamos sin ellos? Ya os lo decimos: más felices, pero también menos risueñas.

En fin, poco a poco, que no es plan de agobiarse, iremos poniendo los justificativos que nos han ido llegando (sí, en agosto también), las lecturas con las que hemos pasado las largas tardes de verano y alguna otra cosilla más.

Vamos a ello.

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Atrás se nos quedan los días ociosos, en los que leer, salir o entrar a nuestro antojo (más o menos, que todos sabemos lo que pasa al final, sobre todo con la familia), en los que quedarte tirada en el sofá debajo del aire acondicionado (¿Hemos dicho ya que estamos del calor hasta el moño?) y ponerte al día con alguna serie. Y no seguimos porque se nos salta la lagrimilla. Lástima no ser ricas…

En definitiva, es un «adiós, vida anhelada; hola, cruda realidad» en toda regla. Así que aquí estamos, de vuelta al pie del cañón, con la vista puesta en las fechas de entrega y en el calendario. Ah, sí, hemos vuelto.

Claro que no todo va a ser malo, y eso que trabajar no es malo, no, peor sería no hacerlo. Nos hemos encontrado con varias entradas de destinos en Corea de la mano de Destinos errantes, con quien compartimos pasión coreana. Y hemos vuelto justo para que la última entrega de la serie Eve Dallas de J.D. Robb, Secrets in death, nos amenice la vuelta. La temporada de Juego de Tronos tampoco ha estado mal, ¿eh?

No, tampoco nos vamos a quejar. Bueno, vale, nos quejaremos un poco. Pero prometemos que solo lo justo y lo necesario para sentirnos cual niñas chicas a la puerta de la guardería.

Ajá, lo habéis adivinado, la locura no se nos ha ido con las vacaciones.

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Nuestras expectativas vacacionales son muy simples: descansar, descansar y descansar. No tocar una tecla a no ser que sea estrictamente necesario y/o imperativo vital. Y desconectar. Ah,  qué idea más maravillosa la de desconectar, y eso que no es que nos prodiguemos en las redes, escasez producto de una mezcla de timidez innata y de la (sana a nuestro entender) creencia de que tampoco hay tanta gente a la que le interese lo que hagamos/pensemos/digamos.

Uf, y ahora parece que pontificamos… ¡Vade retro! Es el calor, vais a tener que disculparnos.

En fin, a lo que íbamos, a las vacaciones.

El objetivo va a ser este:

El cachorro es una monada y la hamaca también. Lo de la playa y el sol no nos gusta tanto, pero también se puede colgar la hamaca en algún lugar a la sombra. O echarse una buena siesta debajo del aire acondicionado… Los detalles están todavía un poco difusos.

Sea como sea, disfrutad de vacaciones si las tenéis y si no, mucha levedad en el ser y en el estar.

¡Nos vemos a la vuelta!

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En el blog, en cambio, nos encanta «anunciar» que salen traducciones nuevas (ya, solemos ser de las últimas, somos así de despistadas), pero nos gusta todavía más cuando, como es el caso de El acuerdo de Melanie Moreland, se trata de la primera colaboración con una editorial. En este caso, hablamos de Terciopelo, con quien llevábamos años, y juramos por Snoopy que no es una exageración, intentando cuadrar fechas. Y no había manera. Hasta que se alinearon los planetas.

El acuerdo salió a la venta a finales de abril y es una novela romántica contemporánea, ambientada en Canadá, con un protagonista cabroncete y una protagonista inocente, aunque las apariencias pueden engañar, ¿no? Para no destripar mucho por si os apetece leerla, diremos que va de un jefe que necesita parecer lo que no es y de una asistente personal que necesita conservar el trabajo. ¿Vais a encontrar una pasión arrolladora con escenas de cama que hagan arder las páginas? Pues no. Si buscáis eso, este libro os va a decepcionar. Pero si buscáis una historia más clásica y típica con la que pasar un buen rato (y os gustan los protas cabroncetes que se redimen), a lo mejor sí os merece la pena probar.

Como podéis ver, somos unas vendedoras natas… Ejem.

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Sí, sí, prevuelta, es justo como suena. Cosas como averiguar qué leches le pasa al SAI (para los entes profanos: Sistema de Alimentación Ininterrumpida o el cacharro para que te dé tiempo a apagar el ordenador sin problemas cuando hay un corte de luz). O como comprobar que todo esté actualizado en el ordenador.

También podríamos haber redactado una entrada épica sobre un unboxing… En concreto, el de una silla de oficina comodísima, pero ¿para qué? Quien más y quien menos ya sabe lo que es un mueble de Ikea.

En fin, que lo bueno se nos acaba y hay que preparar el cuerpo, y el entorno laboral, para la vuelta. Antes, eso sí, nos pasaremos por los contenedores de papel y de plástico, que parece que hemos montado una casa entera en vez de una simple silla de oficina.

La semana que viene ya estaremos a pleno rendimiento una vez más, con apuntes sobre libros y apariciones estelares de nuestros #dedostraviesos entre otras cosas.

¡Ah, la vuelta a la normalidad!

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Si echáis un vistazo por la lista de libros que llevamos traducidos (que tenemos que actualizar… otra vez), veréis que casi todo es ficción y que, además, casi toda esa ficción tiene tintes románticos. Hemos traducido libros que personalmente nos gustan más y libros que personalmente nos gustan menos, pero creo que ya somos todos bastante grandecitos para saber que los gustos no tienen que ver en el trabajo bien hecho. Es más, muchas veces nos congratulamos (¡Alerta Palabro!) más de esos libros que no nos llamaban mucho la atención como lectoras pero que nos quedaron estupendos al traducir (¡Alerta Abuela!*).

Es evidente que nos sentimos más cómodas traduciendo el género en el que nos hemos especializado, y con «cómodas» queremos decir que nos conocemos al dedillo expresiones, giros y tramas, que ya son muchos libros traducidos y muchísimos más leídos, pero la comodidad en exceso nunca es buena. Por eso, cuando surge la oportunidad de desviarnos del camino, la aprovechamos. Ya sea un libro juvenil, una novela no romántica o, como en el caso de Sprint, una guía práctica aplicable a la búsqueda de soluciones. Podemos asegurar que fue una traducción complicada, de contenido (que no de vocabulario) y de formato (tiene unos esquemas y unos dibujos que han quedado estupendos, y no son obra nuestra, que solo nos encargamos de la traducción de los textos de las viñetas, el trabajo de edición ha sido de diez), pero ha sido abrir el libro, ver cómo ha quedado y… congratularnos.

*Otra variante de esta alerta sería un precioso: «Modesto, baja, que subimos nosotras…»

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«Me encanta usar palabros cuando estamos con los históricos.»

Es una cita textual, una frase salida de los dedos de una de nosotras, pero que podría haberlo escrito cualquiera de las dos. Porque sí, nos encanta usar palabros cuando estamos traduciendo libros históricos. A ver, no nos malinterpretéis, traducir novela contemporánea puede ser muy liberador, porque no hay que estar pendiente de cuándo se empezó a usar tal o cual palabra para referirse a algo; pero con la novela histórica… sacamos a la abuela que llevamos dentro. Sí, sí, la abuela. O su forma de hablar, al menos.

Paparruchas, diantres, aldabas, situaciones endemoniadas, locuras de atar, anteojos… La lista es interminable, pero está ahí, en el fondo de nuestra mente, mientras nos metemos en diálogos de otra época. Luego está el vocabulario específico, como la ropa o los carruajes, pero a estas alturas de la película los tenemos tan interiorizados que ya casi ni nos hacen falta los glosarios que creamos (y que actualizamos religiosamente, porque somos así de obsesivas).

¿Lo mejor de todo? Que muchos de esos palabros ni siquiera son tales, porque existen y se siguen usando en muchas zonas. Así que en realidad damos rienda suelta a nuestro lado más antiguo, el de los lebrillos y las guarniciones (para los históricos, la más recurrente es la acepción 6), o el de las jofainas y las palmatorias. De las tejas y demás adornos igual hablamos en otra ocasión.

En fin, no lo podemos evitar, somos así de raras…

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